À flor da pele

Fechaste as portas do teu mundo
Na esperança de ele se encontrar
Vais contando o tempo quase ao segundo
Parece não querer passar

Fazes de conta que está tudo bem
E andas às voltas quando estás a sós
Gritos mudos que só tu entendes
No profundo silêncio que é a tua voz

Não precisas de te esconder
Ninguém vai encontrar
O que está escrito na tua pele
Só tu para o decifrar
(Pele, Pólo Norte)

Hoje é sexta, dia 13. E dai?
Nem gosto muito dos Pólo Norte (banda portuguesa de pop), mas há dias em que ouço esta música e parece que ela me assenta como uma segunda pele. As coisas que nós vamos buscar quando queremos fazer do universo o nosso cúmplice… Por falar em pele, em estórias de vida escritas, tatuadas na pele como se fôssemos um livro, lembrei-me de um filme de Peter Greenaway ― ah, como a vida era bem mais fácil quando eu me baldava às aulas para ir às matinés do King (cinema de Lisboa) ―, The Pillow Book (que vem no seguimento d’O Livro de Próspero), em que as várias personagens escrevem nas peles uns dos outros num estranho jogo de sedução. Mas isto de deixar que os outros deixem a sua marca na nossa pele (vida) tem muito que se lhe diga. Enfim, avancemos.

Em relação ao post anterior, não me arrependo. Apeteceu-me escrevê-lo e vai ficar ali como prova de um momento em que, de facto, vi as coisas daquele prisma. Mas quando o releio sinto um certo pudor. Fui longe demais. Exagerei. Seja como for, decidi dar um tempo para esfriar a cabeça. Abandonei o jogo. Acho que, entretanto, ele não se deu conta, mas se me procurou não me encontrou mais no lugar do costume. É melhor assim. Pelo menos, por agora.

Às vezes, mas só às vezes, acho que sou um gajo insuportável, difícil mesmo de aturar. Aliás, nessas alturas em que me acho um gajo insuportável, não sei mesmo como é que me aturo. Quando mais os outros.

Tenho vergonha dos meus ataques de mau génio. Quando atropelo as palavras e as arremesso como se fossem dardos. Quando fico cego pela fúria e ajo como um miúdo (garoto) mimado. Que faz birras e amua. Tenho vergonha, mas não tenho emenda. Se calhar, além de insuportável, sou também um caso perdido.

Mas isto é só às vezes. Na maior parte do tempo, acho-me um gajo porreiro (legal), complicado, mas porreiro. A minha auto-estima está bem, obrigado, e recomenda-se.

Depois de várias semanas de trabalho contínuo, este final de semana e os próximos dias afiguram-se como mais calmos. Vou pôr a leitura em dia (ando com um livro de Ian McEwan encalhado há quase um mês), vou intensificar as minhas idas ao ginásio ― não, não mudei de ideias em relação aos abdominais (ler aqui), mas um pouco de exercício e disciplina nunca fez mal a ninguém! ―, vou fazer um novo corte de cabelo (nós, homens, estamos muito mais limitados do que as mulheres neste capítulo, mas eu, mesmo sem usar o cabelo comprido, faço questão de mudar de tempos a tempos para não me enjoar da minha cara) e preparar-me para uma curta viagem que está quase ai. Essa viagem vai colocar-me frente a frente com uma mulher muito importante para mim de que já falei aqui. Não sei o que vai acontecer, mas dada a fase em que estou (de quase total ausência de tesão pelas mulheres), duvido que aconteça seja o que for. Felizmente não vamos estar sozinhos. Talvez seja melhor assim e ela perceba, de uma vez por todas, que não temos futuro juntos. Gosto demasiado dela para a enganar e a manter em banho-maria, tipo escape de emergência caso a minha estória enquanto gay dê para o torto. Sou egoísta, mas não ao ponto de fazer isso a uma pessoa a quem quero tanto bem.

Tenham um bom fim-de-semana! Portem-se bem, portem-se mal, mas divirtam-se sempre!